Há bons pastéis de bacalhau, na minha vizinhança. Mas também há histórias emocionantes.
Morre queimado, durante a noite, um velho que vivia há anos num anexo degradado. Juntam-se muitos vizinhos curiosos, logo pela manhã.
Algum tempo depois, chegam os bombeiros e a ambulância para levar o cadáver.
Retiram-se os bombeiros, chegam os jornalistas.
Retiram-se os jornalistas, chegam dois grandes 4x4. Os ocupantes saem e começam a vestir complicados escafandros. Os escafandristas esquecem-se por certo de alguma coisa, pois os 4x4 desaparecem durante a hora de almoço. A ambulância continua de sentinela.
Regressam os 4x4. Os curiosos são agora raros.
Exatamente oito horas depois de ter chegado, a ambulância abre as portas para deixar entrar o corpo.
Durante as semanas seguintes podem ver-se excursões de famílias inteiras a visitar o local. Mês e meio depois ainda se sente alguma emoção. Como estes dois homens fazendo jogging a um domingo, um obviamente da vizinhança, que aponta e diz: "E ali, morreu um velho."
Não há dúvida que o povo tem muito carinho para dar. Vai um pastelinho de bacalhau?
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